lunes, 20 de febrero de 2012

Amarillo


Desde lo amarillo de mi existencia
invento un algo que parezca un nosotros.
Amarte fue un suicidio
y en el olvido la muerte parece un bálsamo.
El drama no nace sino se hace,
se forma desde la boca de mi estómago
cansado ya de tragar realidades
hasta mis pestañas que deberías comerte.
No quiero las palabras que buscaba,
traerán siempre las mismas canciones.
Si construyo un poema con vocales
esas aes, esas ies, esas oes
dibujarán entre ellas tu rostro amado,
tus ojos infinitos,
el escuálido esqueleto de esta nave.
Y si construyo un poema con vocales
esas ies, esas oes, esas aes
acabarán en naufragio de palabras.

2 comentarios:

♥ Anabel ♥ dijo...

"Amarte fue un suicidio
y en el olvido la muerte parece un bálsamo"
Porque el olvido es la peor de ellas, la peor de las muertes del amor,... cuando todo acaba y sólo queda la nada. Precioso Inma!

claudia dijo...

a veces se naufraga, en un amor, pero siempre se supera la situación dramática...también me he atragantado de realidades, hasta que ya el estómago no soporta...entonces se busca el bálsamo del olvido. Besos Inma. ES ENCANTADOR!